DEUX SUR DIX

Deuxième livraison de la Newsletter Anatomies 2008. En parallèle, les sites web du Théâtre de Folle Pensée [follepensee.com] et de Roland Fichet [rolandfichet.com] ont ouvert des espaces où vous pourrez en savoir plus sur ce spectacle.
La création congolaise du spectacle « Anatomies 2008 / Brazzaville – Saint-Brieuc » aura lieu le 10 avril 2008 au Centre culturel français André Malraux de Brazzaville et la création française les 27, 28, 29 mai 2008 à La Passerelle Scène nationale de Saint-Brieuc.

CE QUI M'ARRÊTE #2   

À Brazzaville, neuf véhicules sur dix sont des taxis ou des minibus. Tous vert et blanc. À Brazzaville, rares sont les lignes centrales. Il est donc habituel de créer une troisième voie, vers le milieu de la chaussée, qui permette de dépasser tout ce qui traîne. Que quelque chose vienne en face à contre-sens, ça n’est pas un souci, on s’arrangera bien au moment de se croiser, quitte à créer une quatrième voie momentanée. Il faut avoir le sens de l’espace pour conduire à Brazzaville.

Ce jour-là, le minibus qui transporte l’équipe d’Anatomies 2008 est bloqué dans de monstrueux embouteillages. Notre chauffeur reste calme. Soudain, à grands coups de klaxon continu, dans un nuage de poussière, surgit un enterrement. Un taxi et un minibus composent le convoi. Comment reconnaître un taxi d’enterrement ? Une croix de bois dépasse par la vitre de sa portière avant. La croix qui sort rend le taxi absolument prioritaire.

[« Je n’ai pas envie de toi. Bozoba. »]

Nos pompiers occidentaux n’arrivent pas à la cheville d’un taxi d’enterrement brazzavillois. Les autres véhicules s’écartent jusqu’à frôler les échoppes, les passants se poussent et s’arrêtent pour regarder. Feux de détresse allumés, taxi et minibus, derrière les vitres desquels apparaissent en un éclair des visages compassés, nous doublent par la troisième voie, la centrale, qui s’ouvre miraculeusement comme la mer qui laissa passer Moïse. Ni une ni deux, la main plaquée au klaxon, toujours impassible, notre chauffeur vient coller aux fesses le minibus funéraire. C’est ainsi que nous passons les embouteillages de Brazza sur plusieurs kilomètres, tel un cortège présidentiel, planqués derrière cet enterrement véloce, nous appliquant par moment, nous aussi, à compasser nos visages.

Alexandre Koutchevsky

ENTRETIEN AVEC ORCHY NZABA    

Après avoir mangé la viande de chasse et le poisson grillé, Orchy et moi quittons le restaurant des bikatas vers 14h. Un petit muret à escalader, le trottoir de poussière, la route, le CCF. Nous montons dans mon studio pour avoir une prise électrique, du frais et du calme. Dehors, les crieurs de bus clament les arrêts de leur ligne.

ANATOMIE D'UN NOM

Je m’appelle Edmond Rustique Orchy Nzaba. Edmond c’est le prénom de mon grand-père et celui de mon père. Ce dernier m’a donné Rustique. Mon père est né en ville mais il a enseigné dans les villages en Centrafrique. Il aimait tout ce qui était traditionnel, c’est peut-être pour cela qu’il m’a appelé Rustique, ce qui donne à mon nom ce côté campagnard.

J’ai pris un surnom en 1992, quand j’ai quitté les bancs de l’école : Orchy. J’avais 20 ans, c’est à ce moment que j’ai décidé de faire de l’art. Je me suis dit qu’il me fallait un surnom qui raconte la nouvelle personne que j’étais. Orchy rappelle « archi », comme dans archi-bien, archi-faux, etc. Mais j’ai aussi composé le prénom Orchy à partir de lettres qui me plaisaient. Or, je trouvais que le « a » de « archi » était trop net, trop fort, donc j’ai choisi le « o ». Le « r » vient de Rustique, le « c » c’est tout simplement la troisième lettre, et le « h » je l’ai pris dans l’homme, c’est le quatrième chiffre de mon prénom. En Lari, ma langue maternelle, les lettres ont une signification. Le « i » peut signifier l’exclamation, l’étonnement, on peut dire « iiii ! » ou « oooo ! », ce qui veut dire que tu as vu quelque chose de bien ou de beau. Et comme j’avais mis le « o » au début, j’ai mis le « i » à la fin.

Nzaba c’est à la fois le savoir et son contraire. Quand tu dis « nzaba » ça veut dire que tu ne sais pas. Le Nzaba c’est également un rituel. Quand tu es initié au Nzaba ça veut dire que tu es mûr pour être dans un rapport à la nature : tu connais l’eau, le feu, l’heure à laquelle on entre dans la forêt, à laquelle on en sort. Du coup, Orchy Nzaba c’est le savoir et le non-savoir extrêmes. Ce qui m’a le plus marqué à l’école, en mathématiques, c’est la question du « moins l’infini, plus l’infini et du zéro au milieu ». Orchy Nzaba fait aussi écho à cette leçon de mathématique que j’ai à la fois comprise et pas comprise.

L’auteur d’Anatomies 2008 a écrit plusieurs textes de présentation pour chacun des interprètes. Chaque texte est un entrelacs d’éléments biographiques réels et fictionnels. Ces « présentations », ces « identités » seront jouées dans le spectacle. Au début des répétitions, Roland Fichet a demandé aux interprètes s’ils souhaitaient lui fournir des éléments biographiques supplémentaires, qui soient éventuellement intégrés dans leur texte de présentation. « J’aime par-dessus tout la confiture de mûre » est la réponse de Damien Gabriac.

J'AIME PAR DESSUS TOUT LA CONFITURE DE MÛRE    

J’ai 22 ans et mon histoire est une histoire de cycle.

À 11 ans j’ai eu un cancer.
Un cancer, oui.
Un petit, posé sur le testicule gauche.
Mon côté gauche a toujours été mon côté d’anormalité. Ma jambe gauche est plus courte, ma narine gauche est bouchée, j’ai le nez cassé. Mon épaule gauche est bloquée et je suis à moitié sourd d’une oreille, celle de gauche bien entendu. J’ai aussi un trou, du côté gauche, dans les cheveux. Je me suis cassé un seul os dans ma vie, et c’est celui le plus à gauche, celui tout au bout de l’auriculaire, de la main gauche. Evidemment, je suis droitier et maladroit et gauche de l’autre côté.
Et à 11 ans, tel un frelon robuste et pataud sur un litchi juteux
une tumeur se dépose sur ma couille de gauche.

Une histoire de cycle.

C’était par un bel après-midi ensoleillé. Pédalant de toutes mes forces pour atteindre la deveze aux six hectares. Le plus grand champ de mes parents. Robert et Bernadette cultivent une exploitation de trente hectares sur la commune de Bozouls, célèbre pour son trou. Donc, je moulinais comme un forcené, dans le but de rejoindre Matthew et Badouine, amis cyclistes, imaginaires amis, qui étaient déjà loin devant. Ils m’avaient semé aux Prades et je ne les apercevais même plus depuis que nous avions passé le Caïre, le pré carré de Bolez, hameau le plus près de Carnus.
Je me retrouvai seul sur la route. En fusion sous le soleil écrasant. Entre déshydratation et évaporation. Me voilà au pied de la plus hors catégorique des côtes, celle qui va de Paume au carrefour de Bertholène, Concourès et Bezonnes.

Un critérium.

Tel un Jan Ullrich, vainqueur du tour cette année là, je restais les fesses collées à la selle. Ne jurant que sur la force de mes cuisses et la rudesse de mon braquet. Quand soudainement, aux deux tiers de l’escalade, je sentis entre la selle et mes couilles, une piqûre. Un éclair foudroyant, stimulant d’abord, insupportable ensuite. Mon cancer se développait. J’ai fini la course en danseuse. Dernier.

Premier cycle.

J’ai de grosses cuisses, je suis petit et je suis bossu. Tout ça, c’est le vélo. Tous ces défauts, c’est le vélo. Mais avec ma bicyclette, j’avais la liberté d’aller ramasser des mûres au bord des chemins de Barriac, Lédénac, Florac, Séverac, Balsac, Gabriac.
Je m’appelle Damien Gabriac, et j’aime par-dessus tout la confiture de mûres.

J’ai joué seul toute mon enfance. J’ai passé ma solitude à envoyer des ballons ou des balles contre les murs de ma maison. Cette merveilleuse loi du rebond m’a très longtemps occupé ; jusqu’à ce que je puisse sortir loin de chez moi avec un vélo, un VTT rouge, cadeau de mes parents. Et je partais avec mes amis imaginaires, on partait pour faire la course. Des centaines de kilomètres. Surtout l’été. Mes amis n’arrivaient même plus à me suivre. Gagner, gagner, gagner, être le meilleur du monde. Tout seul. Une vocation. Toujours plus loin. Plus vite. Jusqu’à plus d’eau dans la gourde. J’ai l’esprit de compétition. Même qu’à vélo, j’allais plus vite que les chiens, j’étais meilleur qu’eux pour garder les troupeaux.

Dans la peau d’un cycliste.

Tous ces muscles sur moi. Mes cuisses, des jambons. Ce désir de conquête. Une carrière m’attendait. Je devais être une star de la piste, le meilleur, le plus beau, avec les tee-shirts jaune, vert et à pois rouges. Tout ça sur les Champs Elysées. Mes adversaires je les humilierai avec hargne et acharnement. Me mesurer à d’autres pour connaître ma valeur d’homme ne me faisait pas peur. De toute façon, j’allais détester perdre avec une telle vigueur, que jamais je n’échouerais. C’était ma décision d’adulte.
Mais je ne pouvais plus poser ma couille sur une selle.
Au lieu de regarder, la tête haute, la cime trouble des sommets ardents, je scrutais mon entre-jambes. Il m’est même apparu que mes cuisses étaient énormes, et mes couilles toutes petites en comparaison.

Cycle par terre.

Deux mois plus tard je commençais le théâtre. Pour la première fois je me fatiguais sur un plateau, pour la première fois je jouais avec des amis en vrai. Tellement vrais les humains sur les plateaux.

Aujourd’hui j’ai quitté la montagne nord-aveyronnaise pour la Bretagne. Pas le même relief. Je n’ai pas de nouvelles de mes amis imaginaires, ils doivent toujours pédaler. Je n’ai pas rencontré Jan Ullrich ou Lance Armstrong (camarade de testicules cancéreux). J’ai rencontré un auteur et un metteur en scène : Roland Fichet et Stanislas Nordey.

Mon cancer du testicule gauche a bloqué ma puberté pendant 6 ans.
J’ai 22 ans.

Damien Gabriac

CHRONIQUE DES RÉPÉTITIONS #2   

Samedi 22 mars, dans le village de Maty, à 40 km de Brazzaville, nous fabriquons un feu pour tenir la nuit entière. La végétation à Maty est abondante et variée, notre feu est constitué de différentes sortes de bois : manguier, avocatier, bouleau, baobab… les morceaux sont de tailles différentes, de la branche au tronc. Dureté, souplesse, écorces, couleurs, odeurs, chaque morceau possède son identité particulière. Une fois l’armature du feu construite, les branchages disposés, reste à craquer l’étincelle, introduire la flamme au cœur de la petite pyramide. Les brindilles s’enflamment en premier, puis les branches, et un peu plus tard, quand la chaleur est assez forte, les troncs commencent à fumer par leurs extrémités. Tout au long de la nuit, le feu grandit, faiblit, produit plus ou moins de fumée, on le réalimente, le vent l’attise, ses bruits changent…

CE QUI NOURRIT    

Au fil du travail, Roland Fichet nourrit les acteurs/danseurs de nombreuses phrases, références, réflexions. En voici quelques unes saisies parmi ces premières semaines de répétition.

Dans Petite anatomie de l’image de Hans Bellmer : « Il s’agit d’une jeune fille, âgée de 14 ans, d’un physique gracieux, qui avait grandi brusquement de 15 cm au moment de la puberté et dont les premières règles s’accompagnèrent de symptômes hystériques. Au bout de deux mois vinrent des accès de convulsions et d’hyperesthésie, qui lui faisaient prendre pour une barre de fer un fil mis sur sa main. Le mois suivant, après des accès somnambuliques et de divers changements dans le caractère, elle perdit la vision par les yeux en même temps qu’elle acquérait la faculté de voir par l’extrémité du nez et le lobe de l’oreille gauche, tout en conservant la même acuité visuelle. Même transposition de l’odorat qui, plus tard, se déplaça au talon… » (p. 14). Commentaires de Roland Fichet : Le corps est un mystère. Il a des puissances. On est très loin d’avoir fini d’explorer le corps humain. Que peut un corps ? demande Spinoza. Ce qu’on prouve constitue un savoir, mais ce qu’on éprouve en constitue un autre.

Nous regardons tous ensemble un documentaire sur VSPRS d’Alain Platel. Les acteurs/danseurs de ce spectacle ont travaillé à partir des attitudes, réactions corporelles d’hystériques, d’autistes, de malades mentaux. Le résultat est saisissant : les corps sur le plateau sont convulsés, pris de spasmes, jusqu’à une masturbation finale frénétique (sur un magnificat de Monteverdi).

[« Ça ne rate jamais ; un : tu es moche ; ya mibalé : tu es très moche ; ya misato : tu es vraiment très moche ; ya miné : tu es de toutes la plus moche. »]

Cherchant à guider les acteurs/danseurs vers des états de corps particuliers, Roland Fichet leur demande : Que se passe-t-il quand on ferme la porte de sa chambre ? comment le corps se comporte-t-il alors ? Essayez de trouver l’état de votre corps quand vous avez refermé la porte de la chambre.

Une phrase Dans le livre d’Hans Bellmer que Roland Fichet a apporté à Brazzaville, quelques lignes surlignées en orange, semblent indiquer tout l’enjeu du travail qui nous attend : « Le corps est comparable à une phrase qui vous inviterait à la désarticuler, pour que se recomposent, à travers une série d’anagrammes sans fin, ses contenus véritables. » (Hans Bellmer, Petite anatomie de l’image, Allia, 2005, p. 45.)

LETTRES DE BRAZZAVILLE   

Lettre n°2, adressée à Frédéric Fisbach et Robert Cantarella,
metteurs en scène, codirecteurs du 104, Paris.

Samedi 15 mars 2008

Cher Frédéric, cher Robert,

Avec les acteurs et les danseurs je viens de manger du poisson dans un restaurant rudimentaire de Bacongo, un quartier populaire de Brazzaville. Le nom de ce restaurant : Chez les idiots. Ce qui me réjouit. Après la répétition du matin (8h30 – 13h), à la question rituelle « Où allons-nous manger ? », quelqu’un répond toujours « Chez les biks » (idiots). L’idiotie : notion intéressante à explorer ! Un bon appui pour les interprètes. Première boussole : deux phrases d’un de nos philosophes favoris. 1. L’idiot ne sait rien mais il comprend tout. 2. Le philosophe est idiot mais il juge bien. Exploration proposée : l’interprète ne sait rien mais il comprend tout. Il est idiot mais il traduit bien. Ça choque dans un premier temps mais sur le plateau ça ouvre les corps. Et justement le corps…

La veille de mon départ, j’ai promis à Frédéric de vous donner des nouvelles d’Anatomies 2008 Brazzaville-Saint-Brieuc. Voici donc, après deux semaines à Brazza, quelques échos des répétitions. Vous savez que je ne suis pas venu ici sur un coup de tête. Plusieurs pages du livre qui pourrait avoir pour titre La demeure et l’étranger ont déjà été écrites lors de précédents séjours en Afrique. À Buea au Cameroun en 2004 par exemple. Grand moment de théâtre partagé avec toi Frédéric et l’équipe polyphonique d’Animal. Je m’inscris dans cet élan. Nous avons toujours, vous et moi, prêté une grande attention aux conditions d’exercice du théâtre. Comment s’y prendre de la bonne façon ? Question apparemment banale. Dans la réalité d’un geste de mise en scène/mise en danse la réponse à cette question n’est pourtant pas si simple. Cette « bonne façon » suppose pour moi, comme elle l’a supposé pour vous dans vos réalisations théâtrales passées, de se déplacer, de prendre des chemins où rôdent du mystère, de l’inconnu, et, espérons-le, de la puissance.

Du coup, je me retrouve ici, à Brazzaville, au Congo, pendant sept semaines avec dans les mains un texte construit comme un quartier de Brazzaville, comme un paysage éclaté, paradoxal, en perpétuel mouvement, à travers lequel on peut entrevoir d’autres paysages.

Roland Fichet

Dimanche 16 mars

Bonjour Fred et Robert. Je reprends le cours de ma lettre.

La première pièce d’Anatomies 2008 a pour titre : Ça le corps. Elle est conçue comme un emboîtement d’organes, de membres, d’identités qui se présentent. Ces présentations sont adressées et elles mettent en jeu du regard. Nous les avons lues comme des petites machines textuelles, attentifs à leurs articulations, aux variations de rythmes et d’intensité. Puis, nous les avons mises de côté.